Compio gli anni

Resto qui perché è giusto
Compio gli anni e non esisto.
Luci spente e la fiamma dei ricordi che sfavilla
Tazza calda e camomilla.

La giustizia che non serve a sopportare.
Resto qui, chiudo tutto. E le chiavi che ho perduto per uscire.

Deformato, incompiuto, sconveniente,
quell’amore che ha negato la sua voglia apertamente
Resto qui, candelina mia ardente.

Scusa tanto, forse troppo, poco, niente,
non lo so quante colpe ha l’azione della mente.
Questo “giusto” che è perfetto senza niente.

Resto qui, occhi cechi in un fiume incandescente.
Tanti auguri… marzapane senza denti.

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Mezzo secolo

Da piccoli, quando litigavano, lui le diceva di uscire dalla sua camera.
Alle due pesti gli era consentito marcare il loro territorio a patto che le porte restassero sempre aperte. Allora lei con grande dignità tornava nella sua cameretta, si sedeva sul dondolo e piena di fierezza canticchiava beata.
Ma non era semplice rinunciare al fratellino e alla sua cameretta. In quella si svolgevano tutte le loro giornate, c’erano i loro giochi, il tempo, un mondo.
Così dopo poco si alzava, si metteva sulla soglia della porta del fratellino e diceva. “Non entro, ma… l’aria è di tutti”. Poi prendeva fiato e soffiava il suo respiro dentro la camera.

Ecco, più o meno così. Me ne sto sulla tua soglia, si. Dite tutti quel che volete, io resto qui.
Parole nell’etere o aria di tutti, la stessa cosa. Non preoccuparti non entro nel tuo mondo, soffio aria di tutti e ho ancora un altro mezzo secolo per aspettare.
Buon compleanno a te che oggi finisci solo il primo.

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